Le grand art réside quelque part par là : un pays où les "grands méchants" prennent un visage humain, où la métrique classique devient limpide, où l’ironie s’immisce au coeur des envolées lyriques, et où, au bout d’une heure trente de pure délectation, on se retrouve soudé à sa chaise, la respiration en suspens et les yeux écarquillés comme des soucoupes volantes.